蒙克孩子我清楚地看见，如今只是记得这个孩子，带着一副老年面具，双腿藏着两把弯刀，加速，然后变得缓慢。他身体上面的斜坡，一道漫长的影子移动着，跳跃，翻过老旧的围墙，瞬间融化在洁白的云里。另一片红色跳出来，穿过记忆腐朽的门楣，从枫木到金属的银灰，在寒冷中吐着热气。几十年，如同某一日，某个时辰，在绝望之中突然响起的哭声。我想我能做到后来居上，或者在他之前，远远地看着这个孩子远离了饥饿，在人群中像个愚蠢的问题被拧出来，扔在大山或工地里，并怎样无限缩小，成为一个遗失的标本。他终归是活了过来，在一滩血液中完成了蜕变，并完整地拥有了身体和姓氏。这真是个奇迹。但他是如何苍老的，如何孕育了我，赶在我的生命之前？我身体里的那块石头，正被他的水滴穿过。我因此变轻，无限接近真相和源头。终于有一天我坐在云上，他对着我喊，对我说出了全部的反对的意义。仿佛我不曾来过，或者我的灵魂早已经失去了四肢。我并不怪罪于他，这个孩子，这场游戏中唯一的主角——很难说清，他是不是最后的胜利者——艰难地返回，沿着庄稼一样的低矮，饱满，越过之字形的小宇宙，混入战斗的大军。他举起的命运的小弯刀，正发出童年月亮的银光色。我担心那时天色太晚，那个不幸的女人正坐在他的阴影里，不停地缝补着心灵的洞口。现在轮到我了，轮到我在天亮前大声地叫唤，你快回来，你快回来。如同他带我穿过闹市的那年，第一次看一场露天电影，并把我高高地举在肩上，或者看着火炮在我手中冒烟的场面来临时，他拉着我的手，紧张而有力。他的方法过于简单，岁月在他手中被抽丝剥茧。我端坐不动，一直在它的核心。但他如何看得见我，透过遥远的回声中的某个形状，看着我像河流一去不回，梦中那列疯狂的火车终归在某个远方的小城停靠。也许，这只是命运开的玩笑，一个真实的谎言。并不美丽。整个过程纯粹，并出于自然——我曾亲眼看见一头牲口，出生，长大，在他怀里，直到奄奄一息。现在它开口了，在他身上，故事在重述。我听不清，甚至不记得这一切是如何发生的，开始是在何时，又从何处。街道黄昏让街道变得窄小，变成一个内心塞满影子的人。他的记忆正通往某个疑团，余生在我手里，被用力拽着。我在这里，只是为了阻止些什么？白昼在逝去，黑暗像一把刀。生活像一部电影，尽管并不恐怖，但没有人知道真正的敌人是谁。我在几栋高楼之间走着，并且，也许，这将花费漫长的时间。一群拥挤着，彼此拉长的瘦脸，像岁月露出的牙齿。我曾经努力地伸出手，温柔地触摸。一个年轻的笑容在广告牌上，透过暮色中橘黄色的灯光，展开，像一把大伞。谁的心灵得到过庇护？在两条平行线上，我们走着或者活着，并且期待明天，一个共同拥有的玩具。街道两旁，洋紫荆正在抽芽。一些日子过后，木棉将独自红着。我渴望成为另一个秘密。也许世间并没有什么秘密，生活无非是一个永恒的仪式。它总是漫不经心地看着时间，在侵蚀着我肉体的道路上，义无反顾地奔涌而来。我记得我记得三月，一些晴朗的日子。在光里，也在黑暗中，充满了疾病一样不可理喻的东西。无需担心什么。花朵在镜中像受难的种子，生根，发芽。有时会站起来，像一棵树——不是洋紫荆，也不是羊蹄甲。不是从街道干涸的眼睛里。我路过三月。我是我们之中最轻，最无用的那一个，渴望着像春天，在原野上独自闲逛，奔跑，或成为风景本身。我怀疑四周是我熟悉的名字，并且，因此，在我们之间危险的关系总是更进一步。我记得我停了下来，在三月。与我相似的痕迹在闪现。街头的咖啡馆一次次向我走来。被囚禁在午后的清香，似有似无。没有什么打动过我。围坐在圆桌旁的面孔，和城市一样虚胖的身体，以及夜色中隆起的尖叫声。它们终究落了下来，像多年后窗外的一场雨水。满足清晨下着小雨。开始是这样。我是说当天空醒来，它感到沮丧。是星期六，或者别的日子来临。如果是食物，我们会期待更多？是阳光，一位失去耐心的恋人，尽管早已离开，我们仍寄希望于她能杀死空气中（周围）的敌人。是时间，像餐台上的洋葱被层层剥开，轮廓与核心一起隐退。是日子，变得模糊，像是从古老的世纪传来一点微弱的声响。我渴望在那里漫步，交谈，一些有趣的灵魂带着雨水肆意奔跑，或升起一对翅膀。是一种满足，微不足道。我从前羞于谈论它们。但日子单调，重复着，像内心的病人面对随时出现在眼前的白大褂。是新鲜的雨水，在窗玻璃上站成一排，自某个遥远的时空，带来音乐，诗歌，或者理想。是人们拥有的，无论如何我想象却不能创造。
EleanorRay
预览时标签不可点收录于话题#个上一篇下一篇
本文编辑：佚名
转载请注明出地址
http://www.yangtia.com/ycxz/10079.html
